DEALBAR

Dealbar

Ao longo da vida, todos nós encontramos no nosso percurso académico, profissional ou mesmo nos tempos livres, os denominados “cromos”. Não aqueles que vão aos ídolos para serem cravejados pela metralhadora de insultos chamada Manuel Moura dos Santos, mas sim estes espécimes únicos no mundo, que julgam saber tudo, quando é notório que não sabem nada e que, pelo seu comportamento altivo e de uma aparente superioridade, nos provocam uma grande impressão. Ao pé de um destes artistas, sinto uma vontade enorme de recorrer à violencia, mas como não sou apologista, apenas me vem o desejo de que o seu nariz venha bater no meu punho fechado, com muita força...

Tive por exemplo um colega que gostava de mostrar que era inteligente. Uma mania que até poderia ser banal, não fosse o facto desse indivíduo recorrer sistematicamente a uma estratégia que passava por ir à biblioteca  requisitar livros, tais como o “manifesto  do partido comunista”, de Engels e Marx ou então “A Náusea”, de Jean Paul Sartre, somente para decorar algumas passagens mais rebuscadas e assim introduzi-las em qualquer contexto de uma conversa.  Se por acaso eu falo no tempo, lá vai ele referir que a existência é gratuita e ilógica e essa constatação por cada um de nós é algo terrível e fora de aceitabilidade. Se eu toco nalgum assunto referente à política, ele desata logo a descrever que isto é fruto da  burguesia ter rasgado o véu de emoção e da sentimentalidade das relações familiares e reduziu-as a mera relação monetária... Quando ele discursa e consegue encaixar os termos decorados, imagina-se o maior, o Mourinho do Conhecimento, o “el Comandante” das teorias revolucionárias e filosóficas. A realidade é porém outra: a assistência primeira fica de sobrolho franzido, como se estivesse perante um alien vindo de um planeta distante. Depois ainda aguenta uns vinte segundos com a secreta esperança que ele se asfixie num daqueles termos supercomplicados. Finalmente, como não há nada a fazer e ele parece um tgv a alta velocidade, sem paragens e debitando cada vez mais  teorias obscuras e indecifráveis, é vê-los a fazer a chamada retirada estratégica, com várias desculpas, entre as quais “ deixei uma panela ao lume com o refogado” ou “o pai do meu filho nao se está a sentir bem, vou ver o que ele tem...”.

Há técnicas especializadas para lidar com este tipo de  colegas, quando por ventura ou um grande azar, não há possibilidades de fuga. É como se fosse um manual de procedimentos para não enlouquecer, instituído e divulgado por quem já ganhou traquejo e experiência ao lidar com estas pessoas.

Devo reconhecer que, na primeira vez, foi aflitivo. Nao reparei que toda a gente se tinha ido embora, e quando ia fazer marcha-ré, uma parede se intrepôs...o tipo cravou os olhos na minha pessoa e iniciou logo uma dissertação acerca da história das sociedades, encarada como um longo processo dialético em que as classes oprimidas eram vítimas de relações de produção desiguais, tretas que me puseram logo com suores frios e em pânico. Depois relembrando as dicas dos parceiros veteranos, iniciei o plano de contingência estipulado. Tudo passa por manter o olhar em frente, acenar com a cabeça e  ir repetindo de vez em quando: “... sim... pois...”. Depois é limpar a mente e impedir que todo o lixo que ele está a produzir possa penetrar no nosso cérebro, evitando assim danos irreversíveis. Não esquecer o “... sim... pois...” e está aberto o caminho para a nossa imaginação inventar qualquer coisa para passar o tempo, enquanto observamos um indivíduo a ruminar e a acenar com  as mãos... a minha mente desatou logo a inventar um mundo alternativo...

Neste País, está proibido o uso de vocabulário complicado. Foi implementado um regime totalitário, repressivo e rígido baseado nesta regra de ouro: não às palavras dificeis. O administrador de um blog chamado “Naredeiremergir” foi mesmo detido, por atentado à Nação, por insistir na divulgação de palavras como consagrar, volitar, supuser, almejar...eu próprio quando descrevo estes termos, sujeito-me a ser mais uma vítima da P.I.D.E (Palavras Impossiveis de Dizer e Entender), instrumento impedioso e implacável, constituída por polícias de farda e chapéus cinzentos, estilo Bogard do filme Casablanca, e que têm como missão fazer cumprir a Lei Marcial. Se tenho medo? Negativo. Receio de ser apanhado, com certeza, pois ninguém fica indiferente quando se é levado por estes fascínoras para a cela e se está sujeito à tortura da música... 24 horas a ouvir o “ai se te pego” continuadamente. Quem sobrevive, nunca mais é o mesmo... Mas também não quero ser um carneiro, quero ter direito a expressão livre. Tenho um tasco ao pé de uma estrada pouco movimentada, onde sirvo bebidas à clientela sequiosa, mas é apenas um disfarce, uma camuflagem para uma célula rebelde que acredita no livre acesso ao diccionário. Como cabecilha deste grupo, creio nos ventos de mudança,  no purificar deste sistema político que nos condiciona o poder de escolha, num compromisso com o uso livre das palavras. Por isso encetamos acções clandestinas, distribuimos propaganda anónima com poesia, pintamos versos de Fernando Pessoa nas paredes...

Uma sirene ensombra a noite. Quatro viaturas policiais param em frente ao bar, fazendo levantar uma nuvem de pó negra. Estou a limpar o balcão com um pano, mas tenho um mau pressentimento quando vejo oito fardas cinzentas a entrar decididas. Será que fui traido? Não há pistas deixadas para trás, tudo é feito com o máximo de rigor e sigilo. Um dos tipos, de óculos escuros que o torna ainda menos humano, crava-me com algemas nos pulsos enquanto vai enunciando, com uma voz monorcórdica, o decreto de lei infrigido, respectivas alíneas e lenga- lengas associadas ao procedimento penal. Nem reajo. Sinto-me vazio. Sempre tive como idolos os cantautores e as canções de intervenção, que subliminarmente indicavam revolta, e penso que se calhar, abusei da sorte e a minha mensagem era demasiada óbvia. Para ter a certeza, já no exterior, antes de entrar no veículo, questiono um deles, aquele que me parece menos antipático.
Porquê?
Ele não responde. Apenas aponta para a tabuleta do meu tasco, confirmando e revelando tudo com aquele gesto. As letras garrafais, em neon, denunciam-me:

                                               “DEAL     BAR”     

Pelos menos, eles aprenderam o significado.

Acordei do transe. O tipo continua embalado, mandando perdigotos enquanto se regala, quando fala na concepção dinâmica da realidade e os princípios da dialética, reinterpretando-os à luz de uma visão materialista... Olho para o relógio. Passaram-se 17 segundos. Estou lixado...

                              
 FIM

PS:  se por ventura, existir alguem que não gostou daquilo que escrevi, estou disposto a ouvi-lo com toda a atenção do mundo, pois estou receptivo às criticas: ... sim... pois... sim... pois...

de Fernando Amorim (pai de Filipe Amorim - 4 anos)